Egolatria

Não.
Não é de ti que falo,
quando digo

as tuas mãos de silêncios
que sabem tolher poemas

nem tão-pouco quando penso

magoas-me um beijo frio
na lâmina do teu sorriso

nem mesmo quando me firo

nas cicatrizes antigas
onde a pele entardeceu.

Não prossigas!
-
o vício perdeu o jogo,
nem tudo o que arde é fogo,
nem tudo o que dói é teu!

excruciante

 

percorre-me o corpo uma agulha afiada:
excruciante dor que me viaja
do rosto às pernas
do beijo ao soco
dos olhos às costas
da mão

sorte a minha
se me não chegar ao coração

azar intermitente
que me dói mais quando é ardente
-OH*



CH3CH2OH - fórmula química do álcool (etílico)

Tóxico

O teu perfume já se dissipou,
não ficou,
deu a saudade ao vento
que, em troca,
o levou para longe
dos sítios onde perdeste tempo

(ninguém perde o que nunca teve...)

O teu perfume já desvaneceu,
já se perdeu,
entre o tempo e o espaço
entre nós,
subiu ao alto,
esgotou todas as notas de base

(notas de saída, depressa se esquecem,
e as do coração, nem sempre acontecem)

Cansei de esquecer que sei

Já me esqueci de saber chorar.
Águas salgadas
-dizem-
corrompem os frágeis canais
que levam os estímulos
do coração à memória
-longos dilemas.
E eu venho de longe,
petra e (s)algema,
dos confins duma história
cravejada de sais.
Já me esqueci de saber o caminho.
Rastejo,
rasgada,
em subterrâneos labirintos,
ferindo-me nos cristais
que brilham no escuro,
iludindo-me absintos...

Do esquecer ao lembrar vai um passo
e sei que esquecer que sei
é cansaço.

GRAAL

Agarras a carne como tua,
em ímpeto de fera esfomeada
de sangue
e fazes da morte um beijo
exangue,
que me suga os restos
do perdão forçado
e me enxuga os gestos
do não gritado
(por dentro)
em lágrimas de veneno
letal.
Já não faz mal:
o corpo não é mais que um líquido
entornado.
O copo,
o cálice,
é Graal nunca encontrado.

PÁSSAROS DA NOITE

Rasam moribundos,

os pássaros da noite.

São negros

e trazem nas corcundas

silvos em lâminas de vento

e nos bicos sedentos,

restos de fomes antigas

de sangue,

de sono,

de paz...

Pousam em bandos

os pássaros da noite

e arrancam sonhos aos incautos,

para as suas asas de cera!

Não se atrevem ao sol, os pássaros da noite!

(de noite, todos os monstros são pássaros...)

Ar de cortar à faca

E nos beijos,
esquecia-se, à força, a dor da última ceia,
engolindo em seco o medo da apneia:
pois se a pior vida é morrer em ares que são
grades de oxigénio em putrefacção...
a pior morte é viver (a)pagando,
sem o sopro aceso da combustão.