Não é de ti que falo,
quando digo
as tuas mãos de silêncios
que sabem tolher poemas
nem tão-pouco quando penso
magoas-me um beijo frio
na lâmina do teu sorriso
nem mesmo quando me firo
nas cicatrizes antigas
onde a pele entardeceu.
Não prossigas!
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o vício perdeu o jogo,
nem tudo o que arde é fogo,
nem tudo o que dói é teu!
